Un cahier gribouillé,

quelques pages arrachées,

un agenda taché,

plusieurs dessins ratés. 

L’ébauche d’un roman,

un poème écœurant,

du papier à 20 francs

des carnets tout collants. 

De drôles de fixations,

des milliards de questions,

de gros pétages de plombs,

des « j’tourne encore en rond ». 

Des rêves psychédéliques,

des envies utopiques,

des états pathétiques,

des idées bordéliques. 

Des « je » existentiel,

des « j’veux toucher le ciel »

du temps perdu la veille,

des « j’trouve pas le sommeil ». 

Dans mon grenier,

le brouillon de mon égo.

J’vais l’emballé,

dans un beau papier cadeau.